E eu tento dormir.
Tô preocupada com o namorido que com certeza ainda não chegou em casa, com a quantia de cerveja e destilados que já foram consumidos. Com a lei seca. Com a enxaqueca dele amanhã, embora feliz por tê-la adquirido estando com os amigos queridos de tempos que nem voltam mais. Eu não sou a mãe dele, só amo aquele gordo lindo. Eu não sou a mãe dele, embora, o que eu queria mesmo era dar uma palmada naquela bunda. ...no melhor estilo Édipo e Jocasta.
quinta-feira, 21 de maio de 2009
Hit the Bomb.
Meu ex marido (nunca fomos de fato casados) não entendeu o motivo de eu ter me separado dele.
Dezoito anos e ele não entendeu o que deu errado entre nós !? ...cruzes!
Não, não vou falar mal dele aqui,não acredito mesmo na democracia sem direito de resposta, ainda mais porque eu apagaria qualquer comentário dele neste blog. Agora entendo o motivo das brigas no oriente médio, o que foi a corrida armamentista, a vida da minha mãe com meu pai.
Ficou tudo muito claro. É, para algumas pessoas,impossível entender o que vai à cara, na lata, o xis da questão. É como se negociássemos em russo com japoneses, ou ainda, se tentássemos uma comunicação muito mais primária: “- Mim Jane. Você Tarzan.”...ou ainda Tarzan explicando pra Chita quem é quem. Um freak show. Bom, eu não tento explicar mais nada. Pra quê? Ele volta sempre com as mesmas melenas, as mesmas lamentações... O mesmo “você não sabe o mal que causou a mim”. Como não sei?! Pirou?? ...claro que sei!! Afinal eu também estava lá. Fui pérfida, fui cruel, fui culpada, fui “safada” (na opinião dele eu fui sim... respeito isso, a opinião alheia), fui N coisas, mas ninguém, ninguém mesmo, pode me culpar por não ter sido franca, honesta. Isso eu fui até de mais. E isso é o que causa a maioria das crises. Ninguém quer verdade em tempo integral, todos gostam de uma mentirinha.
- Você parece uma pintura, um Botticelli - Você está linda, mesmo parecendo um jacu - Seu corpo parece uma escultura.. .como as da ilha de Páscoa Pô, francamente! Assim não dá! Daí fala que a gente é mentirosa, armadora... Golpista. Deixa de ser companheira e vira monstro. Vira inimiga mortal só porque não quis mentir. Vira crise internacional. Vira guerra.
Olha, eu sou assim e acabou? Explica o porquê que é pra eu não fazer igual com qualquer outra pessoa. És finito? Legal, me fala e ta tudo bem. Não fica me cozinhando em banho-maria e tudo terminará de maneira indolor para ambos. Não dá mais? Paciência. Tem que ser eterno só enquanto durar e, resto sim, serão lembranças boas até que se prove o contrário.
Abaixo a luta armada. Abaixo a repressão. Liberdade de expressão fica linda como slogan, mas você não usa, né?...rs Quer brigar? Tudo bem.
Você vai ao juiz da guerra enquanto eu vou, com outro, ao juiz de paz.
Nossos japoneses são melhores...
Namoro um japinha lindo.
...tá, eu acho lindo. ...aham, ele é gordinho. ...sim sim, é um monstro cervejero. ...verdade, come feito uma draga. ...putz, é fato que ele ronca enquanto dorme e solta puns homéricos, parecidos com funks cariocas. Mas ninguém pode julga-lo feio por isso, ao contrário, isso o torna especial. Mesmo. Me cansei dos tão delicados que chegam a ser femininos, tão articulados que parecem pedantes...tão cools que se tornam borings. Um saco. Namorei um cara que, para parecer másculo, dizia ter transado com 150 mulheres ( uma de cada vez, espero eu...rs), o que obviamente eu não acredito afinal, como pode ter um homem não ter aprendido nada , não ter assimilado nada de 150 pessoas diferentes? ...puxa vida, heim?... era de uma mania de grandeza...de um “sou melhor que vc e que qualquer um”... quanta impáfia, credo!
O japonês não. Ele sabe a hora de ser delicado, de ser rude, de ser fino, de ser dócil...sem nunca esquecer da hora de ser gente em tempo integral, e isso ...ahhh...isso eu adoro nele! ^^ Homer Simpson, que já assistiu sabe do que falo...ele é a síntese do personagem, o meu japonês.E por mais que a Margie Simpson desgoste dele de vez em quanto ela, mesmo assim, o adora.
Lembro da minha vó falando que, na velhice, você não terá muito o que fazer com o seu marido e que, como ela e ele ( meu avô), campeonatos de gases na calada da noite, garantirão uma explosão de risos...tudo muito puro, sem malícia, só com o cheiro por incomodar o olfato nada apurado dos idosos.
Meu japonês é assim, me deixa solta, a vontade de ser menina qdo eu quero ser menina e, por que não, adulta ( talvez até meio velha) qdo eu me sinto ou necessito o ser. Sem ficar me avaliando o tempo todo. Eu não sou um troféu. Eu não sou um travesseiro. Eu não sou um tratamento para ajudar a levantar a estima de ninguém. Eu sou eu. Ele é ele. E nós nos completamos um no outro. Sorrisos, dúvidas, festivais de coisas non sense ... responsabilidades. Não é alguém que vai gostar de mim só porque eu escrevo bem ( ainda mais porque eu não escrevo bem), ou porque eu sou bonita ( ainda mais porque eu nem sou bonita de fato), ou porque eu sou super carinhosa ( com licença, vai à merda)...e sim porque eu sou tudo isso e mais zilhões de defeitos adoráveis a serem descobertos, um a um...e zilhões de coisas boas também, ou seja, a graça de ser humano. Bom, que Deus tenha piedade do meu japonês e que o ajude na missão de tentar entender a mulher dele ( se é que ele tenta me entender, talvez por isso dure ...). Tanto blá, blá, blá só porque ele vive me dizendo que eu nunca escrevo sobre ele...rs
É isso. Boa noite Rodrigo. Te amo, japonês, sempre.
...tá, eu acho lindo. ...aham, ele é gordinho. ...sim sim, é um monstro cervejero. ...verdade, come feito uma draga. ...putz, é fato que ele ronca enquanto dorme e solta puns homéricos, parecidos com funks cariocas. Mas ninguém pode julga-lo feio por isso, ao contrário, isso o torna especial. Mesmo. Me cansei dos tão delicados que chegam a ser femininos, tão articulados que parecem pedantes...tão cools que se tornam borings. Um saco. Namorei um cara que, para parecer másculo, dizia ter transado com 150 mulheres ( uma de cada vez, espero eu...rs), o que obviamente eu não acredito afinal, como pode ter um homem não ter aprendido nada , não ter assimilado nada de 150 pessoas diferentes? ...puxa vida, heim?... era de uma mania de grandeza...de um “sou melhor que vc e que qualquer um”... quanta impáfia, credo!
O japonês não. Ele sabe a hora de ser delicado, de ser rude, de ser fino, de ser dócil...sem nunca esquecer da hora de ser gente em tempo integral, e isso ...ahhh...isso eu adoro nele! ^^ Homer Simpson, que já assistiu sabe do que falo...ele é a síntese do personagem, o meu japonês.E por mais que a Margie Simpson desgoste dele de vez em quanto ela, mesmo assim, o adora.
Lembro da minha vó falando que, na velhice, você não terá muito o que fazer com o seu marido e que, como ela e ele ( meu avô), campeonatos de gases na calada da noite, garantirão uma explosão de risos...tudo muito puro, sem malícia, só com o cheiro por incomodar o olfato nada apurado dos idosos.
Meu japonês é assim, me deixa solta, a vontade de ser menina qdo eu quero ser menina e, por que não, adulta ( talvez até meio velha) qdo eu me sinto ou necessito o ser. Sem ficar me avaliando o tempo todo. Eu não sou um troféu. Eu não sou um travesseiro. Eu não sou um tratamento para ajudar a levantar a estima de ninguém. Eu sou eu. Ele é ele. E nós nos completamos um no outro. Sorrisos, dúvidas, festivais de coisas non sense ... responsabilidades. Não é alguém que vai gostar de mim só porque eu escrevo bem ( ainda mais porque eu não escrevo bem), ou porque eu sou bonita ( ainda mais porque eu nem sou bonita de fato), ou porque eu sou super carinhosa ( com licença, vai à merda)...e sim porque eu sou tudo isso e mais zilhões de defeitos adoráveis a serem descobertos, um a um...e zilhões de coisas boas também, ou seja, a graça de ser humano. Bom, que Deus tenha piedade do meu japonês e que o ajude na missão de tentar entender a mulher dele ( se é que ele tenta me entender, talvez por isso dure ...). Tanto blá, blá, blá só porque ele vive me dizendo que eu nunca escrevo sobre ele...rs
É isso. Boa noite Rodrigo. Te amo, japonês, sempre.
Boa noite.
Boa noite, Como vai tudo bem?
Essa noite estava pensando (uma coisa que faço até mais do que devia) em traição.
Não no caso de uma traição minha, claro (minha lição de casa já foi feita e totalmente assimilada, thanks),e sim na traição numa maneira geral e cheguei a algumas conclusões :
1. homem e mulher se conhecem ( na NET, em uma festa, na fila do banco*) e passam a se gostar e parece aí que temos um compromisso ou relacionamento.
2. homem e mulher prometem amar um ao outro e ( por que será ?) juram ser fiéis um ao outro.
3. homem sai a noite, depois do trabalho,com velhos amigos da faculdade, amigos esses que a moça em questão não conhece...Mas a moça fica feliz por ele, afinal, ele também está feliz.
4. a moça começa a, já que sozinha em casa,imaginar se o seu “querido” está mesmo entre amigos e, se está, se não vai ficar “secando” outras moças até encontrar uma que chame atenção especial.
5. está aí feita a shit.
6. ...ohmeldels!
Por que somos assim, criaturas tão criativas? Não seria muito mais fácil, mais cômodo, se a moça tomasse um chá, uma Coca... um barbitúrico...sei lá...e fosse assistir a Coranthians X Fluminense ? Por que não podemos agir feito homens e ficarmos aparvalhadas com o milagre do choque térmico, ficando como eles, felizes da vida com uma caneca esbranquiçada de tanto gelo e uma cerveja deliciosa escorrendo nela ?
Ou a alegria pura de ver o time do coração marcando um gol...ou melhor, vermos o nosso time adversário de coração levando uma goleada de um timinho de segunda divisão qualquer...por que, heim? Oo
...resposta: pensamos em demasia. Ponto. Temos a capacidade ( ou maldição?) de conseguirmos olhar a TV, saber o que vai na novela, tomar a tabuada do filho caçula, gritar para a mais velha de que o Auto CAD só tem no notebook e impedir que ela estapeie o irmão mais velho por isso.Tudo isso enquanto fazemos um guizado.
Dels!! Por que?? ...meu ex não conseguia coçar a bunda e entender Lost ao mesmo tempo! Nem isso! *.*
Sempre acreditei que cabeças perversas fazem o mesmo que pregam abominar na cabeça dos outros. Quem sou eu então? Ele ta lá...eu to aqui. Será que eu não confio no meu taco afinal??
...balela esse negócio de TACO. Não confio nele mesmo...rs. E duvido que ele não teria pensamentos parecidos com os meus. Du-Vi-Do ! Mas é o que acontece, a mídia quer que vc seja magra, quer vc tenha feito medicina na USP, quer que vc ganhe(no mínimo) um salário de cinco mil reais mensais, quer vc esteja sempre sorrindo, quer vc saiba de tudo o que acontece na mídia como se vc tivesse um Google Reader portátil no seu HD interno. Saco!!...assim não dá!!
Eu cuido dos filhos (que não são poucos), cozinho para eles (etíopes), estudo ( não, não é na USP...humpf!), tento andar penteada e escovar os dentes a cada refeição...O QUE MAIS QUEREM DE MOI ?? Ah, mas homem quer mais que isso, Né? ...sim...sei.
Meu namorado tem uma cueca do SPFC. Usa todo santo dia de jogo do São Paulo. Conto pra ele que o clube vai ganhar ou perder independente da roupa de baixo dele? Isso iria o deixar chocado...eu sei...mas, não me lembro de ir para cama com ele usando uma calcinha, deformada pelo tempo, que me deixa mais sossegada em finais de copa do mundo...definitivamente não. Também não me lembro de arrotar depois da Coca, de soltar um sonoro pum depois do Bacalhau a Gomes de Sá...de dormir no sofá da casa da sogra em pleno sol da tarde num domingo.
...minha memória deve ser uma osta...só pode.
Mas a vida é assim, ele lá e eu aqui. Ele rindo lá e eu escrevendo nesse estúpido blog, que foi criado, não me lembro bem, numa ocasião parecida onde, provavelmente, eu tinha tempo demais pra alguém...e alguém, embora me amando ( ou não) só vivia seu momento de felicidade instantânea.
Bom, vou pegar uma cerveja. Coloquei uma caneca enoooorme para gelar no freezer. Hahaha!
* Minha psicoterapeuta acredita que as pessoas solteiras e desinteressadas ainda se conheçam nas filas dos bancos por aí a fora, neste mundo de meldels...acho que ela nunca teve uma crise de ira na fila do banco do Brasil...só pode. ( ou isso ou ela espera mesmo que meu futuro marido seja um motoboy... hehehe)
Essa noite estava pensando (uma coisa que faço até mais do que devia) em traição.
Não no caso de uma traição minha, claro (minha lição de casa já foi feita e totalmente assimilada, thanks),e sim na traição numa maneira geral e cheguei a algumas conclusões :
1. homem e mulher se conhecem ( na NET, em uma festa, na fila do banco*) e passam a se gostar e parece aí que temos um compromisso ou relacionamento.
2. homem e mulher prometem amar um ao outro e ( por que será ?) juram ser fiéis um ao outro.
3. homem sai a noite, depois do trabalho,com velhos amigos da faculdade, amigos esses que a moça em questão não conhece...Mas a moça fica feliz por ele, afinal, ele também está feliz.
4. a moça começa a, já que sozinha em casa,imaginar se o seu “querido” está mesmo entre amigos e, se está, se não vai ficar “secando” outras moças até encontrar uma que chame atenção especial.
5. está aí feita a shit.
6. ...ohmeldels!
Por que somos assim, criaturas tão criativas? Não seria muito mais fácil, mais cômodo, se a moça tomasse um chá, uma Coca... um barbitúrico...sei lá...e fosse assistir a Coranthians X Fluminense ? Por que não podemos agir feito homens e ficarmos aparvalhadas com o milagre do choque térmico, ficando como eles, felizes da vida com uma caneca esbranquiçada de tanto gelo e uma cerveja deliciosa escorrendo nela ?
Ou a alegria pura de ver o time do coração marcando um gol...ou melhor, vermos o nosso time adversário de coração levando uma goleada de um timinho de segunda divisão qualquer...por que, heim? Oo
...resposta: pensamos em demasia. Ponto. Temos a capacidade ( ou maldição?) de conseguirmos olhar a TV, saber o que vai na novela, tomar a tabuada do filho caçula, gritar para a mais velha de que o Auto CAD só tem no notebook e impedir que ela estapeie o irmão mais velho por isso.Tudo isso enquanto fazemos um guizado.
Dels!! Por que?? ...meu ex não conseguia coçar a bunda e entender Lost ao mesmo tempo! Nem isso! *.*
Sempre acreditei que cabeças perversas fazem o mesmo que pregam abominar na cabeça dos outros. Quem sou eu então? Ele ta lá...eu to aqui. Será que eu não confio no meu taco afinal??
...balela esse negócio de TACO. Não confio nele mesmo...rs. E duvido que ele não teria pensamentos parecidos com os meus. Du-Vi-Do ! Mas é o que acontece, a mídia quer que vc seja magra, quer vc tenha feito medicina na USP, quer que vc ganhe(no mínimo) um salário de cinco mil reais mensais, quer vc esteja sempre sorrindo, quer vc saiba de tudo o que acontece na mídia como se vc tivesse um Google Reader portátil no seu HD interno. Saco!!...assim não dá!!
Eu cuido dos filhos (que não são poucos), cozinho para eles (etíopes), estudo ( não, não é na USP...humpf!), tento andar penteada e escovar os dentes a cada refeição...O QUE MAIS QUEREM DE MOI ?? Ah, mas homem quer mais que isso, Né? ...sim...sei.
Meu namorado tem uma cueca do SPFC. Usa todo santo dia de jogo do São Paulo. Conto pra ele que o clube vai ganhar ou perder independente da roupa de baixo dele? Isso iria o deixar chocado...eu sei...mas, não me lembro de ir para cama com ele usando uma calcinha, deformada pelo tempo, que me deixa mais sossegada em finais de copa do mundo...definitivamente não. Também não me lembro de arrotar depois da Coca, de soltar um sonoro pum depois do Bacalhau a Gomes de Sá...de dormir no sofá da casa da sogra em pleno sol da tarde num domingo.
...minha memória deve ser uma osta...só pode.
Mas a vida é assim, ele lá e eu aqui. Ele rindo lá e eu escrevendo nesse estúpido blog, que foi criado, não me lembro bem, numa ocasião parecida onde, provavelmente, eu tinha tempo demais pra alguém...e alguém, embora me amando ( ou não) só vivia seu momento de felicidade instantânea.
Bom, vou pegar uma cerveja. Coloquei uma caneca enoooorme para gelar no freezer. Hahaha!
* Minha psicoterapeuta acredita que as pessoas solteiras e desinteressadas ainda se conheçam nas filas dos bancos por aí a fora, neste mundo de meldels...acho que ela nunca teve uma crise de ira na fila do banco do Brasil...só pode. ( ou isso ou ela espera mesmo que meu futuro marido seja um motoboy... hehehe)
domingo, 15 de março de 2009
Só uma cerveja na minha vida.
Tava pensando, qdo comecei a escrever aqui eu acreditava em tudo...TUDO errado.
Vou voltar a ser blogueira, sinto falta de falar e falar e falar...mesmo que em escrita.
Vc gosta de cerveja ???
...eu não gostava, aprendí a adorar.
As coisas , na vida, são assim.
Ah, em tempo, escrever assim é muito melhor, digo, qdo se está pra lá de feliz.
...rs
sábado, 31 de janeiro de 2009
Katamari
Me sinto um Katamari...
Tô rolando, tô por aí...pegando tudo que passa à minha frente, crescendo...tornando- me enorme. Claro que, com isso, pego de tudo um pouco : coisas bonitas, feias...espetaculares. Coisas que são coisas e coisas que têm a pretensão de serem outras coisas... Não importa, importa mesmo é que tudo me faz crescer. Ponto.
Assinar:
Postagens (Atom)